On apprend de ses erreurs c'est souvent ce qui se dit mais le dicton se fait mensonge parce que Sparrow, elle n'a rien appris. Elle n'en est plus à sa première connexion pourtant et on pourrait se dire que l'oisillon a pris du galon depuis et que l'expérience l'a grandie, que la prudence l'a atteinte et que l'instinct sécuritaire la raccroche à la vie. Il n'en est rien.
Elle continue l'innocente navrante à se perdre dans les bois croyant que le loup n'y est pas, que l'univers entier ne la guette pas pour fondre sur elle mâchoire ouverte, gueule sanguinolente. Naïveté touchante qui se fait mortuaire alors que chaque pas supplémentaire la rapproche du cimetière. Dans l'ombre, la bête observe la marche tranquille de celle qui ne se sait pas guettée. Elle croit l'enfant de toute gaieté qu'elle a le droit de savourer une promenade apaisée dans cette forêt que trop réaliste qui lui remémore des souvenirs, quand la gamine était gamine et que les parents l'embarquaient à l'arrière de l'espace pour l'habituel rituel champêtre dominical. Elle ouvre les poumons et l'odeur des arbres s'y infiltre et ses oreilles n'entendent que le souffle du vent et le bruissement des feuilles qui psalmodient regarde comme on est bien, ici. On s'y croirait dans la forêt enchantée de Bryden l'enfant choyée et c'est là le problème. Parce que ce n'est pas sa forêt, que celle-ci n'a rien à voir avec celle des années écoulées. Dans la forêt de Bryden, il y avait bien des arbres et des buissons qui bruissent, des points d'eau et des endroits où il faisait bon pique-niquer.
Il n'y avait pas d'ours, en revanche.
Les deux animaux tombent nez-à-nez, le grizzli et l'imprudent moineau qui se fige devant la bête, stupéfaite. Il paraît que c'est un risque que l'on prend, lorsque l'on se balade bec en l'air, de rencontrer d'autres promeneurs inopinés. La rumeur ne dit pas qu'ils ont des griffes si longues et les yeux désincarnés.
Elle retient son souffle Sparrow alors que son cœur se met à tambouriner et que l'esprit s'active à la rechercher d'un moyen pour en réchapper. La bête souffle mais la blonde ne parle pas ours, elle ne sait pas comment communiquer. « Gentil. Gentil l'ours. » Elle tente, ses paroles s'étranglant à moitié dans la gorge nouée. Elle ne sait pas quoi faire de ses mains, de son corps et alors que l'ours gronde peu convaincu par ses tentatives pour trouver un accord diplomatique elle brandit son couteau minuscule pour le mettre entre le grizzli et sa vie. « Ne me touche pas ! » Elle menace et on pourrait presque croire que l'ours rit alors qu'il ouvre grand sa gueule pleine de lames et se dresse sur ses pattes arrières se faisant monstre imposant qui joue le mauvais rôle dans les contes pour enfant. Elle panique la blonde, se met à reculer et telle le personnage qui meurt en premier dans les films, trébuche à cause d'un arbre qui lui fait un croche-pied et se retrouve sur le dos, souffle coupé alors que l'ombre du monstre recouvre sa silhouette allongée. Il hurle à nouveau et elle se rappelle la désespérée qu'on lui a dit une fois qu'il fallait se la jouer décédé si un jour un ours décide de vous croquer. Mais elle ne sait pas simuler la mort Sparrow et elle se contente de garder ses paupières scellées, plus mue par la peur que par la conviction que ce genre de technique de survie va la sauver. Elle serre les dents alors qu'elle entend le corps massif se déplacer. Elle ne sait pas si l'animal bourreau perçoit la course folle de son cœur mais elle est sourde à toute autre chose, la blonde condamnée. Il se pourrait bien qu'il lâche avant que la bête l'ai touchée.
La douleur qu'elle ressent est indescriptible.
Elle explose dans son crâne et se repend en feu d'artifice dans tous ses organes et elle ne feint plus d'être un cadavre Sparrow parce que c'est de toute façon ce qui va lui arriver. Elle hurle à s'en fendre la gorge et crier c'est si douloureux qu'elle préférerait mourir sur le champ l'écorchée. Les larmes noient ses yeux incapables de se rouvrir comme si clore les paupières c'était refuser la réalité qui lui fait tant mal. Elle ne veut pas le voir lorsqu'il portera le deuxième coup, elle refuse de donner un nouveau visage à ses cauchemars.
La mise à mort ne vient pas.
Son bras prostré devant son visage par pur instinct ne la protège pas de la bête. Elle n'est plus là. Les yeux se rouvrent, fixent le ciel qui est toujours si bleu et c'est sans doute injuste de mourir un jour où le ciel est bleu. Elle entend des voix blondie, une surtout, celle d'une femme. Est-ce que c'est le timbre de la mort ? Elle ne se souvient pas l'avoir entendu lorsque une furie blonde procédait à sa première exécution. Mais elle n'est pas spécialiste de la mort Sparrow, elle n'en avait peut être pas encore goûté toutes les sensations. Les larmes roulent sur ses pommettes et le goût métallique dans sa bouche et la douleur qui lui déchire le ventre à chaque souffle la pousse à se demander pourquoi la faucheuse n'est pas plus prompte à la soulager. Elle avait peur de mourir la naïve et elle a maintenant conscience que survivre, c'est parfois pire.
Elle entend qu'on se déplace près d'elle et elle serre les dents à s'en péter la mâchoire. Enfin. J'ai faillit attendre. Elle ne pense pas qu'il existe plus malpoli que de laisser quelqu'un se languir sur son lit de mort.
 « Bryden, c'est ça ? Tu me reconnais ? Je suis Mera … On était au lycée ensemble. » . Elle ferme les yeux, les rouvre, remarque enfin le visage penché au dessus du sien. Elle scrute les traits sans rien articuler et la déception est grande parce qu'elle comprend qu'elle ne va pas mourir Sparrow, qu'elle ne va pas se déconnecter parce que Mera ne tuera pas Bryden et c'est pourtant tout ce qu'elle veut lui demander. « Il ne t'a pas épargnée, l'enfoiré. Mais ça va aller, tu verras. Respire. ». Les larmes dévalent à nouveau le visage dévasté. « Je peux pas. ». Elle souffle. Je peux pas respirer. Je peux pas vivre encore. Je peux pas te revoir dans ces conditions. Elle se souvient de Mera Bryden, de ses yeux clairs et de ses cheveux bruns qui cascadent sur ses épaules. Elle se rappelle que la Bryden du lycée trouvait Mera incroyablement cool, qu'elles s'entendaient plutôt bien même, avant. Avant le drame de Mera, avant qu'elle tente l'impossible Bry parce qu'on ne peut pas aider quelqu'un qui n'accepte pas d'être aidé et qui ne vous accepte plus du tout. Ça l'avait peinée, la blonde, c'est vrai. C'était ce genre de peine qui s'efface avec le temps et Mera s'était effacée, elle aussi. Reléguée dans la boîte à souvenir, l'amorce d'amitié brisée. « Ecoute, il faut qu'on soigne ça, tu perds trop de sang. Tu veux bien me laisser faire ? Je ne suis pas médecin, mais je peux arrêter le saignement. ». Elle a la tête qui tourne Sparrow, perdue entre les souvenirs, la douleur toujours lancinante et la nausée qui la prend haut-le-cœur. Elle acquiesce comme elle peut, dodelinant sa tête de pantin brisé avant de la laisser retomber sur le sol. « J'vais mourir, Mera. ». Elle se plaint de sa petite voix qui n'est pas habituée aux cris de douleur. Elle n'est pas habituée à souffrir, Bryden. Elle n'en a jamais eu l'occasion. Elle renifle, porte une main à son visage pour essuyer l'eau salée qui a débordé des yeux bleus mers. Sa voix vient briser le silence à nouveau même si elle ne sait pas quoi dire, parce que tant qu'elle parle elle est en vie et même si vivre est actuellement douloureux ce serait sans doute dommage de mourir au milieu des retrouvailles. « J'pensais pas te revoir un jour. ». Elle s'était résolue à ne plus la voir, plutôt. On ne reste pas dans la vie de quelqu'un qui ne veut plus de vous.