le soleil et la lune
murphy srenski & isak fijalkowski

Le bruit de la sonnette perça ses songes éphémères jusque dans ses tympans dans une explosion aigue, et une déflagration vrilla dans son crâne, retentissant dans chacun de ses muscles amorphes. Maugréant des syllabes incompréhensibles, peut-être même était-ce plus un grognement profané que de véritables paroles, Murphy bascula sur le côté en rabattant l’oreiller sur sa tête. Un battement incessant pulsait tant dans ses veines que sous son cuir chevelu, celui-ci épris dans étau de fer tel un rouleau compresseur anéantissant la moindre lucidité sur son passage. Le temps s’était évaporé dans une faille à l’odeur criarde et l’ardeur végétative. L’immonde bruit retentit une nouvelle fois, plus lointain, étouffé par le bouclier intangible de son oreiller mais surtout par l’épais mur mitoyen ; cette fois-ci, l’honneur était pour les voisins. Hagarde, la tête à la chevelure de neige émergea et son regard papillonna quelques instants dans la clarté de la chambre, avant de se poser quelques instants sur la partie vide du lit. Sur ce côté froid du matelas, ce côté rude et absent de toute présence humaine depuis quelques temps. Ses doigts frôlèrent le drap, dans une caresse incertaine et mélancolique. Même dans son inconscience, son corps refusait de s’étendre sur cette partie-là – peut-être de peur de s’imprégner du démon d’antan. De l’homme qui partageait autrefois sa vie, son corps et son âme.

Alors que de l’agitation résonna au rez-de-chaussée, éclats portés par la cage d’escalier, Murphy roula à nouveau de l’autre côté dans une mollesse sans égale mesure et observa les chiffres digitaux alignés sur son réveil dans une lueur pâlotte. Nouveau claquement dans ses méninges. « Do kurwy nędzy. » (putain de bordel de merde – très classe) La décision était prise en même temps que l’injure s’échappa dans un bruit de gorge rocailleux : les laboratoires mafieux se passerait de sa présence aujourd’hui, acceptant dès lors le plus que probable courroux du grand loup Pimkins. Il ne viendrait pas la chercher, ni charger quelconque de ses sbires à cette tâche ingrate, tous avaient très certainement mieux à faire que de s’occuper de la casse-cou de service. L’arrivée, puis la présence de l’alchimiste des rues et son affront faisait des émules. Son absence soulagerait certainement des consciences – d’autant plus qu’elle passerait possiblement inaperçue dans la masse de hommes qui s’absentaient un peu plus chaque jour. Les rangs de la mafia souffraient tout autant que le reste de la société du darwin’s game, peu importaient les injonctions et mesures des Pimkins à cet égard, ou les nouveaux contrats et récentes recrues apportés par le jeu.

Murphy se redressa sur le lit, silhouette quasi-fantomatique parsemée d’éclats de mort ; peut-être un peu trop vite car la pièce tangua autour d’elle, disparaissant et réapparaissant dans une lumière blanchâtre écarlate. Ses pieds tâtonnèrent le vide puis envoyèrent rouler quelques mètres plus loin la bouteille de whisky qu’ils rencontrèrent. Vide, évidemment. Dans un soupire expulsant un énième grognement, ou une autre insulte dissimulée, la jeune femme parvint à se mouvoir jusqu’à la salle de bain adjacente à la chambre et de s’échouer contre le lavabo. Passant de l’eau fraîche sur son visage, elle se brossa ensuite vigoureusement les dents afin d’estomper son haleine de cadavre et les relents alcoolisés. Les nuits étaient rudes. Peuplées de fantômes, de doutes, d’égarement.

Le chahut précédemment entendu semblait s’être transporté au bout de son couloir, et Murphy se risqua un coup d’œil dans l’embrasure de la porte d’entrée – dans toute sa paranoïa exemplaire. Des adolescents se débattait vigoureusement entre les mains d’agents de la police, le darwin’s game forcément en faute dans leur société désormais en perdition – et ce n’était pas la première fois que cet escadron de flics faisait une descente dans cette partie quartier. Murphy, son tatouage caché derrière l’oreille et son semblant de laboratoire clandestin n’avaient jamais été aussi proches du danger qu’en ces dernières semaines, et sa paranoïa s’en retrouvait multipliée puissance mille comme l’attestait la porte qu’elle referma vivement avant d’attirer l’attention sur sa personne. Se doutaient-ils, qu’à trois portes de leurs affaires, se trouvait une cible de choix à charger de multiples accusations ? Un ricanement se perdit dans les tréfonds de son être face à l’ironie de la situation. Hier soir encore, alors qu’elle se faufilait dans les rues tard dans la nuit, elle avait croisé au loin des flics en patrouille – certainement pour faire respecter le couvre-feu. Elle en avait reconnu un, de loin, elle l’avait déjà croisé chez les gaia. Même les forces de l’ordre censées faire respecter les lois anti-darwin’s game y participaient elles-mêmes.  

Murphy finit par s’échouer une nouvelle fois dans la salle de bain, sous le puissant jet de la douche. Alors que l’eau froide glissait le long de sa tête renversée et sur ses épaules, elle laissa ses pensées vagabonder plus que de raison. Elle était rentrée tard la veille, si tard que les premières lueurs de ce jour n’avaient pas tardé à effleurer sa peau. Elle n’avait pas trouvé le sommeil, perdue comme chaque temps dans ses tourments. Alors Murphy s’était à nouveau réfugiée dans l’alcool, marquant une énième fois sa peau diaphane de quelques brûlures de cigarettes. Aux grands maux, les grands remèdes, n’est-ce pas ? Un semblant de sommeil l’avait finalement attrapé dans ses limbes, deux ou trois heures. Sans repos, une somnolence peuplée de cauchemars et de créatures indistinctes.

Une fois le calme revenu dans son pauvre immeuble de south side et deux aspirines avalées sans grande conviction, Murphy en profita pour s’éclipser – comme quelques-uns de ses voisins ayant opté pour la discrétion durant l’heure passée. Plus loin que son quartier pourri de prédilection, mais jamais trop éloignée non plus. La chimiste flâna quelques temps parmi l’effervescence des passants, profitant de la douce fraîcheur de cette matinée de septembre pour réactiver ses neurones anesthésiés par les effluves alcoolisés de la veille – et tâchant bien évidemment de contourner le commissariat, bien que trop débordé désormais. Elle s’attarda un instant dans un café assez peu peuplé, mais sans s’empêcher de jeter des regards au-dessus de son épaule, et une fois sa commande en main, alla se réfugier sur un banc plus loin. Elle avala promptement une bonne gorgée brûlante de caféine pour pallier à la déficience de sa conscience, et bientôt à celle de son système immunitaire si elle continuait ainsi. Puis, la jeune femme reposa le gobelet encore fumant à côté d’elle, s’alluma une cigarette – tiquant en même temps sur les légers tremblements de ses mains, ce maudit trouble musculaire incurable – et se plongea dans sa lecture du moment.

Murphy ne pouvait pas se douter qu’en cette matinée de septembre, son monde s’écroulerait une nouvelle fois. Qu’une brèche du passé se rouvrirait pour dévaster la moindre parcelle de résistance, de combat rudement mené chaque jour, pour ne laisser qu’une plaie béante par la suite. Que les maux et les mots ne formeraient qu’un tout mélancoliquement odieux. Non, Murphy était loin d’imaginer que le mal viendrait d’ailleurs, de plus loin, de plus discrets et doux que ses démons perpétuels ; alors qu’une ombre se dessina sur les pages de son bouquin. Que des mots dans sa langue maternelle vinrent emplir son espace vital – et sa bonne âme. « Czy obciąć włosy? To pasuje do ciebie. Byli zbyt wiele w twoich oczach wcześniej. » Non, tu ne t’attendais définitivement pas à croiser un véritable fantôme du passé le plus lointain de ta misérable existence.

Son regard de bronze se posa sur le visage lui faisant face, mais un flot d’images lointaines s’interposa sur l’homme. « Je … » Les pierres froides sous ses pieds nus, les éclats des mômes à chaque croisement, les grelottements des corps pressés les uns contre les uns, les grondements des marchands volés, les coups des jeunes plus âgés, la peur au ventre, la survie dans l’âme, les traces de l’hiver sur la peau, les muscles tenaillés par la faim, les copains disparus, les éclats du soleil d’été sur une longue chevelure blanche ballotée par le vent. Cette même chevelure si claire que petite fille, elle était surnommée « czarownica », la sorcière. « Je … » Perdue, dévastée entre deux mondes, Murphy perdait les mots, le souffle, le cœur. Murphy même n’était plus, elle était Vriska. L’enfant des rues, la gosse enragée face à la vie. Et devant elle, l’impossible. L’enfance perdue, l’amitié révolue. Cette amitié si propre et limpide des enfants, si pure de leur innocence teintée d’arrogance.

Finalement, un mot franchit la barrière muette de ses lèvres, une poignée de lettres abîmée par les rêves d’autre fois. « Isak ? » Le discret, mais le fier Isak, le calme avant sa tempête, le réfléchi épris de convictions idylliques. Son protecteur, son ombre, son éclat. « Dlaczego … » (pourquoi). Entre ses doigts, la cigarette se consuma seule, et ses cendres se dispersèrent quelque peu sur les pages de son livre, quelques autres dans la brise légère de Chicago. « Comment, qu’est-ce que- » Son myocarde menaçait d’exploser sa cage thoracique. « Qu’est-ce que tu fais là ? » Face au trop plein de questions l’assaillant de toute part, la jeune femme ne put exprimer que la plus simple – et la plus bête.
Quelque part au loin, au plus profond de tes entrailles, souffle le vent des hivers glaciaux de Varsovie.

le soleil et la lune
murphy srenski & isak fijalkowski

Le temps est assassin, et emporte avec lui les rires des enfants.
Le temps, cet infanticide. À cet instant miséricordieux, il se fichait bien d’elle – parce qu’il ne faisait aucun doute que c’était bien lui, Isak Lehnsherr. Qu’il était là, le grand chérubin de son enfance. Le môme ayant édulcoré la grisaille d’un passé terne. Une histoire bien sale, pour des aventuriers sans espoir. Au-delà de leur misère commune, tout un monde aurait pu les séparer à jamais. Isak, l’enfant d’un foyer, l’aîné d’une modeste fratrie ; et un toit sous lequel s’endormir. Vriska, la gosse de la rue ; cette mère des enfants perdus. Mais il l’avait suivie dans son gouffre, dans sa quête perpétuelle d’un bonheur absurde aliéné par un besoin perpétuel de survie.

Aujourd’hui, Vriska n’était plus. La petite brindille ne s’était pas transformée en un chêne majestueux, mais elle subsistait.
L’orpheline d’un jour, l’orpheline de toujours.
Murphy, entre ciment et belle étoile.

« Je croyais que … Plus jamais je ne te reverrai. Je ne comprends pas. » En raison de son départ précipité, on ne lui avait guère laissé le temps des au revoir. On ne lui avait jamais demandé son avis, à la gosse écorchée – d’être « recueillie », de quitter sa terre natale, d’être naturalisée américaine ou d’être enlisée dans la gangrène des basfonds de Chicago. « Je n’avais jamais pensé te revoir … ». Ce serait certainement dur à entendre, mais peut-être pas autant que la violence de leurs retrouvailles. En quittant la Pologne, bien que contre son gré, elle lui avait dit adieu – à lui, à la ville, comme à tout le reste. Murphy n’avait jamais remis les pieds à Varsovie, peut-être par honte, non sans un remord. Mais dans la rue, elle avait appris une chose essentielle : le temps était un assassin. Ceux qui s’en sortaient, ne revenaient pas. Leur souvenir s’estompait, avant d’être relégué au rang de vestige. Vriska était devenue l’un d’eux, un bout de mémoire des rues de Warszawa.

« Quinze ans que je suis là. » Quinze ans, ce nombre exact d’années qu’elle-même était installée à Chicago. De tout temps, leurs existences s’entremêlaient en un destin des plus hasardeux - quinze putain d’années que ces gosses en mal d’amour se côtoyaient dans la même ville. Que leur présence se chatoyaient certainement dans les mêmes ruelles, à la table d’un même café, entre les pages d’une même bibliothèque – et pourquoi pas, dans les couloirs d’une même université. Cette information s’intégra difficilement dans son esprit, tant il lui était pénible d’accepter l’idée que sa vie aurait pu être toute autre. Que celle-ci, n’avait tenu qu’à un fil de la rédemption. Et qu’aujourd’hui, il était trop tard. « C’est … compliqué. » Ces mots avaient une telle portée, elle aurait tant pu en dire autant. Murphy était loin de se douter, que l’enfant vertueux de ses souvenirs s’était brisé dans l’assassin qui lui faisait face. Pourtant, elle ressentait l’aigreur d’un vécu horrifique – la mort laissait derrière elle un sillage d’ombres et de doutes. Faucheuse tant croisée, qu’elle avait appris à en reconnaître les caractéristiques, à s’en imprégner. Mais surtout, elle l’avait vu emplir d’accablement l’océan de son regard ; cet abîme qui le transperçait présentement de toute part dans un mélange de désespoir et de gratitude. Isak avait pleuré la mort sur l’épaule de sa meilleure amie, la maladie ayant emporté celle qui lui avait donné la vie bien avant qu’elle n’en soit digne. À cette époque, la petite Vriska connaissait l’empathie – celle qui lui avait fait commettre tant d’erreurs dans la jungle du plus fort ; elle aurait tout donné, pour que la maman de son ami revienne. Orpheline de naissance, s’ils partageaient alors l’absence d’un amour maternel, Vriska n’en avait jamais connu la disparition et il lui avait été difficile d’épancher les larmes d’Isak avec ses mots maladroits. Comme aujourd’hui, l’écume à ses prunelles la paralysait si bien qu’elle ne put que les observer fatalement se perdre sur sa peau.

Murphy n’osa pas, pas tout de suite, rompre le contact qu’il avait instauré. Qu’était Isak, à présent ? Un inconnu, aussi malheureux que ça pouvait l’être de l’admettre. La caresse qu’il voulait très certainement douce, lui déchirait la paume de la main comme un milliard de dards. Zerakh avait laissé des traces indélébiles dans sa compagne, des marques de fer et de sang dans de multiples cicatrices tant dans l’âme que sur son corps. Parmi celles-ci, la répression du contact intime avec l’être humain ; l’haptophobie, un nom bien trop scientifique pour désigner la phobie d’un simple toucher. Zerekh n’était plus, mais son art ne cessait de se décupler. Le corps de Murphy n’était qu’un réceptacle, le témoin de son histoire. Relâchant imperceptiblement sa respiration qu’elle avait retenue sans s’en rendre compte, la jeune femme retira doucement sa main de l’emprise dans un sourire contrit. Il était si loin, le temps de la tendresse – cette époque envolée dans des volutes de fumée noire.

Pourtant, Isak avait le mérite d’avoir calmé ses tremblements.
Comme un baume sur des maux damnés.

« Comment tu vas, Vriska ? » La poignée de lettres glissa au bord de ses lèvres, roula dans l’air pour se disperser dans une faille temporelle entre la Pologne de l’après-Guerre Froide et les États-Unis d’une ère capitaliste. Un nouveau monde les séparait, d’un espace d’une vingtaine d’années comme à des années lumières. « Murphy. » Une hésitation, comme un peu désolée. Désolée que le temps ait emporté sa meilleure amie, désolée d’abîmer ses quelques souvenirs. « Je m’appelle Murphy maintenant. » Depuis presque toujours, deux tiers de son âge à être nommée ainsi – et ce, pour le restant de son existence.  Et à l’image de la loi d’Edward Murphy Jr., sa vie n’en menait pas large. « Murphy Srzenski, pour être exacte. » Le nom polonais raisonna dans la clarté de son accent, ce même accent n’ayant jamais quitté le timbre de voix de son ami perdu. « Mes parents adoptifs étaient mi américains mi polonais, j’ai donc la chance de garder quelques racines de la Pologne avec leur nom. » Autre que dans le sang de ses veines marbrées. « Je vais bien. » finit-elle par lâcher, simplement, de son ton nonchalant si caractéristique. Aussi bien que le monde continuait de tourner parce qu’il le fallait. Mais Murphy n’allait pas bien – ne le sera probablement jamais. Ses piètres nuits d’insomnies étaient peuplées de cauchemars, ses pas de disgrâce la traînaient dans un sillon de sang – le sien, celui des autres. L’ange fanée, la môme éplorée – des rues de Varsovie naquit le monstre d’aujourd’hui, celui qu’Isak n’avait jamais vu grandir.

L’espace et le temps semblèrent se reconnecter non sans peine, les minutes s’écoulant à nouveau dans un semblant de normalité. Les passants reprirent discernement, le banc sa consistance. La fumée du café posé à ses côtés s’était dissoute depuis un moment en même temps qu’il s’était refroidi ; à l’instar du mégot de cigarette éteint qui s’échappa d’entre ses doigts pour s’échouer sur le bitume. « Ce serait bien que... On se trouve un endroit un peu plus confortable pour tout ça, non ? » La jeune femme devait se faire une raison ; chaque homme de sa vie était annonciateur de mauvaise augure. Isak échappait-il à la loi de Murphy Srzenski ? « Euh oui … Oui, bien sûr. » L’étrangeté de la situation flottait inlassablement dans l’air, alors qu’elle déplia ses jambes pour se redresser. Les légers papillonnements dans le crâne lui rappelèrent sa gueule de bois, et Murphy rangea maladroitement son livre dans son sac en adressant une esquisse à son ami d’enfance. D’un signe de tête, elle lui enjoignit de la suivre, en direction du café même sur le palier duquel il l’avait aperçue – sans qu’elle se doute une seconde qu’il était un habitué des lieux. « Je n’ai pas d’autres idées … et je n’habite pas dans la rue d’à côté. J’espère que ça t’ira. » En réalité, il lui avait été inenvisageable de l’amener chez elle. Isak dans son appartement était une condamnation, et il aurait alors toute l’ampleur du phénomène délabré qu’elle était devenue – sans oublier ses occupations indéniablement douteuses. La czarownica n’était pas si loin, finalement.

Ils avaient tant à se dire, et si peu à la fois. Toute un abysse entre leurs chemins arpentés si éloignés l’un de l’autre, un précipice qu’un simple café partagé ne pourrait jamais combler. Comment pouvait-on rattraper plus de vingt années d’absence ; ils s’étaient quittés enfants pour se retrouver adultes. Ils n’avaient plus rien des marmots intrépides, si ce n’étaient des éclats dans leur regard, dans leurs gestes, et cet infatigable accent polonais. Murphy nota la familiarité entre la serveuse et Isak alors qu’ils s’installaient dans un recoin de la salle, mais n’en tint pas rigueur. Elle prit alors pleinement conscience de l’homme qui l’accompagnait, de ses traits fins et de ses muscles saillants dessinés sous ses vêtements, des marques dans son regard, de la manière dont elle l’avait reconnu sans hésitation si tôt qu’il lui avait adressé la parole. Il lui était autant un inconnu qu’elle était certaine de l’avoir toujours connu. Et pourtant, tant de questions. Sur sa vie à Chicago, ce qu’il était devenu, comme il allait lui – car elle s’était bien abstenue de lui retourner la question. Murphy n’était pas certaine d’avoir toute la vie devant elle mais chaque réponse viendrait en son temps. « Qu’est-ce que tu fais aujourd’hui ? Je veux dire, qu’est-ce qui occupe tes journées ? » Pourquoi avait-il quitté la Pologne pour l’Amérique, qu’était devenue sa famille ? Il lui fallait commencer par les choses simples, ou peut-être son instinct la menait dans cette direction parce qu’elle redoutait les réponses à ses questions profondes. Ou bien était-ce ce lointain voile d’accablement qu’elle pouvait apercevoir dans ce regard bleuté, qui lui faisait craindre des explications ? Et des explications, elle-même en avait peur de donner. Murphy savait déjà pertinemment, dès lors qu’elle lui avait posé sa première question, qu’elle lui mentirait par la suite. Comment lui dire, à sa plus belle partie de son enfance, qu’elle était devenue une malfrat pouvant écoper jusqu’à la peine de mort selon les États. Alors la belle polonaise enchaîna rapidement sur une autre interrogation, tout aussi désireuse d’en connaître la réponse. « Cloé va bien ? Elle est venue avec toi à Chicago ? » En espérant que la petite sœur d’Isak avait survécu aux vices des quartiers pauvres de Varsovie aussi bien qu’eux, et pourquoi pas un peu mieux qu’ils ne l’avaient fait.