running out of breath. (dryade&gunfire)

T’as les pieds tuméfiés et la mort dans l’âme. T’as cette colère qui gronde, sourde, venimeuse – cette rage qui te ronge de l’intérieur, qui dévore ton être décharné. Et ce vide, abyssal, éternel, ce vide là dans lequel t’as le sentiment étouffant de tomber, de te noyer. Le cœur au bord des lippes, tes lèvres asséchées par l’aridité. Le soleil brûle ta peau au travers des feuillages, entre les souches. Et tes pieds qui se traînent toujours plus loin, jusqu’à ce que t’éclabousses le fond de tes godasses de ton propre sang incandescent. C’est de ces jours où tu joues le fantôme – esprit errant dans les bois, creusant un monde entre toi et le camp. T’as ravalé tes mots, t’as ravalé ton mal, et t’es juste parti, depuis l’aube levée. Le camp est loin maintenant. Et le soleil haut dans le ciel, si haut qu’il t’échappe, et il file sa course sans jamais s’arrêter. Et toi tu serres tes poings meurtris autour des lames que tu portes d’ordinaires à la ceinture – ces mêmes lames que tu sors jamais, préférant accrocher ton doigt à la détente, cette vieille amie, la rassurante. T’as les phalanges bouffées, t’as les doigts en charpie. Et tu sais plus ce que tu fais avec ces foutues lames à la main. Tu sais plus pourquoi tu marches, ni depuis combien de temps. Tu continues juste à aligner tes pas les uns derrières les autres, tu continues juste à écumer ta haine qui bouillonne, ta haine qui déborde. Jusqu’à ce qu’elle ne s’essouffle, jusqu’à ce qu’elle ne retombe. Simplement.

Ton cœur se meurt, tes poumons se perdent. Un instant tu oublies le court de ta respiration, tu manques un battement. Et cette sensation de néant, ce frisson qui s’empare de toi, s’enroule autour de ton corps. Soudain la fatigue s’abat sur tes épaules, et ton rythme s’éteint doucement ; tu t’assois, tu ne comprends plus pourquoi t’es là. Les bois se referment, te recrachent. Tout tourbillonne, incessante danse de cet esprit qui te hante. Elle est là, toujours, près de toi. Ca te rend malade, malade à en mourir. Alors tu fermes les yeux un instant – tes iris qui se perdent dans les ténèbres de tes paupières scellées, et ton souffle qui s’apaise finalement. Le monde redevient droit, la tempête s’est tue. Et dans le silence tout juste tombé sur la forêt, un impact sourd. Un corps qui s’effondre. T’ouvres les prunelles, une seconde ébloui par les mille teintes de vert qui agresse ta rétine, et te soulèves de ton assise brusquement. Et tu te remets à courir, cherchant la source de ce bruit qui t’obsède, écartant les branches, évitant les racines piégeuses. Et là sa silhouette immobile, beauté statufiée au milieu des fourrés. Sur la roche s’épand encore l’essence écarlate jaillie du haut de son crâne ; sa poitrine ne se soulève déjà qu’à peine, difficilement, irrégulière. Morte – que tu penses d’abord. T’es déjà prêt à rebrousser chemin. À regagner le camp avant que la nuit n’épouse les bois. Et puis ton regard tombe sur les traits de son visage.

Adélia. Traîtresse coupable du massacre qui t’a ôté une vie, à toi aussi. Le corps décharné, fatigue défigurant son minois. Tu t’accroupis. La dague rutile entre tes doigts, tu l’as jamais lâchée. D’autres l’auraient achevée, amères, vengeurs. Mais ce n’est pas sa faute, à elle – elle ne voulait que protéger les siens. Alors tu laisses choir la lame à tes pieds, et tes doigts se jettent sur la gourde harnachée à ta ceinture. Sans nulle douceur tu forces sa mâchoire à s’entrouvrir, et le filet d’eau goutte bientôt au bord de ses lèvres. T’arraches un morceau de ton tee-shirt calciné, l’enroule autour de son crâne d’où le sang visqueux a englué l’épiderme blafarde, les cheveux. Et d’un geste sec tu serres le linge, pressant le bandage contre la plaie – t’auras gardé au moins ça de tes longs moins en Irak. Finalement tes mains vermeilles retombent le long de ton corps. Que pourrais-tu faire de plus – à part attendre.