Les Anglais disent "La mort ne consulte aucun calendrier". Pourtant, mes morts ont une date, le 23, pour vous, c'est un jour que vous verrez chaque mois, parfois ça sera un jour de la semaine comme un autre, ou peut être un jour de congé, de vacance, de week-end. Certains seront joyeux, d'autres tristes, les miens seront tristes à jamais, les démons ne dorment jamais, les miens me maintiennent éveillé. Un mort que l'on oublie est mort deux fois, je ne suis pas superstitieux ni très croyant, je ne pense pas qu'ils me regardent de là-haut, et si c'est le cas, j'espère qu'ils ne sont pas trop déçus. Le 23, pour moi, est un jour de recueillement, où la tombe de mes parents devient un petit sanctuaire, l'espace de quelques minutes, où je passe dans la même boutique florale, toujours la même, qui me conseille toujours le même bouquet, que j'apprécie toujours.

À vrai dire, la journée commençait dès le 22 au soir, la nuit liant les deux jours étant rarement reposante, les yeux grands ouverts à tourner dans ce grand lit à deux places, avec ses draps froids. La maison était vide, comme d'habitude, habitée par ce brouhaha silencieux qu'émettaient mes battements de cœur et ma respiration nasale. Pourtant, à l'intérieur de mon crâne se jouait un festival de voix et de souvenirs, repensant vainement à mes parents, leurs visages, leurs tics, les bêtises qu'on a faites, dans un miasme fantomatique. 23H à 5H, 6 heures à rester béat, les yeux près à fondre en larmes, la poitrine compressée que je décide de faire quelque chose de constructif, l'ordinateur portable en main, installé dans le canapé, le travail commence, dans un monde qui ne dort jamais, celui de la comptabilité informatique. Un œil dérivant doucement sur l'horloge me ramène doucement vers la réalité, le rituel doit continuer, 10H n'allaient pas tarder, se préparer, aller chercher des fleurs, se rendre sur la tombe, puis manger.

Les secondes continuaient de s'écouler tandis que je prenais ma douche, rien d'incroyable me direz-vous, du moins rien qui demande un écrit, après tout, tout le monde se lave, quotidiennement, non ? Du moins, j'espère... L'étape suivante est plus intéressante et moins commune cependant, taillage millimétré de la barbe, finition au coupe-chou pour que celle-ci soit impeccable, la coiffure devait-elle aussi parfaite, rien n'était laissé au hasard, le moindre cheveu devait être dressé, aucun rebelle ne sera toléré dans les troupes d'aujourd'hui, là où des exceptions auraient été faites même pour un rendez-vous galant. Une chemise bleu-ciel pour un ensemble de costume marron, une cravate rouge, la montre adéquat, me voici prêt. La voiture m'attend, impeccable elle aussi, l'avantage d'avoir un parking privatif clos, de toute manière, ce n'était pas Chicago qui allait salir la voiture, du moins, pas si je la conduis, la laisser à la vue de tous était un autre problème, la sécurité de la voiture n'était plus garantie. Le doux ronronnement de la voiture lorsque mon pied appuya sur l'accélérateur m'arracha un sourire malgré la mélancolie lié à ce jour.

C'est donc au volant de la mustang, que je me dirigeais vers la prochaine étape, oui, vous avez deviné, les fleurs. C'est donc devant que je garai la voiture, le créneau n'était pas complexe, il n'y avait pas foule devant, comme dans la boutique, à ma plus grande joie, je n'aime pas attendre pour des raisons stupides. Onze heures à ma montre, je pousse doucement la porte de la boutique, la clochette maintenant si familière retentit, le rituel peut continuer.

"Bonjour Mr. Lithe ! Belle journée, n'est-ce pas ?"

La fameuse hypocrisie sociale qu'à toute personne envers son client, en même temps, j'étais un client fidèle et régulier, qui pourrait en vouloir à une personne qui vient tous les mois vous prendre de la marchandise ? Personne, bien au contraire, le marchand est très heureux de ce fidèle client, et aimerait le garder le plus longtemps possible. Je ne pourrais pas lui en vouloir pour cela, même si je le voulais profondément, elle ne fait que son métier. Mais avant que les mots ne puissent sortir de ma bouche, la femme se lève, percutant de son bassin un vase de fleurs, je n'y connaissais rien en fleur, je ne le cacherais pas, je savais cependant que je venais pour des chrysanthèmes, c'est la saison et cela n'en était pas. L'eau venait lécher la surface du carrelage, agrandissant lentement, mais sûrement sa zone de répartition, des bouts de verres, du bruit de l'eau, rien d'incroyable, d'effroyable ou d'insurmontable, et pourtant, la réaction de la blonde était plus qu’inapproprié à cette situation qui devait sûrement être à la limite du courant.

"Mer.. C'est pas vrai... Je suis désolé !"

Une main couvrait son front, ses lèvres tremblaient, et maintenant que je le remarquais, elle reniflait d'un nez un peu bouché, celui-ci était légèrement rouge, un rhume sans doute. Des cernes sous ses yeux m'indiquaient aussi de la fatigue, elle faisait surement elle aussi parti du club des "nuits courtes pas très agréable". J'étais pris de sympathie pour elle, vu que nous étions plus ou moins dans le même cas, un peu de pitié aussi, mais il ne faut sûrement pas le dire, cela pourrait énerver certaines personnes. Cependant, le problème ne venait que de commencer, une bonne femme sort alors de l'arrière de la boutique, brayant au possible
"Erin ! Qu'est-ce que t'as foutu !"
Elle se rapprochait alors de la scène du crime, me voyant, à coté de l'incriminé
"Je suis vraiment désolé M. Lithe, le problème ne se..."

C'est ici que je la coupais net, j'ai horreur des gens qui crient pour rien, la situation est banale. Banal à souhait, elle ne demande en aucun cas des cris des dramas ou quoi que ce soit, juste une pelle et un balai pour retirer les débris, un nouveau vase et de l'eau pour les plantes, et une serpillière pour enlever l'eau. En 3 min c'est torché bordel.

Le problème ? Je n'en vois aucun, Erin était sur le comptoir lorsque j'ai heurté malencontreusement le pot de fleurs qui est maintenant au sol, voulant aussi le vase, elle réfléchissait simplement à un vase semblable afin que je puisse en faire l'acquisition. Pourriez-vous cependant éviter de crier, j'ai mal à la tête, le son trop fort n'arrange rien, au contraire.

Mes paroles voulaient dire "ferme ta gueule grognasse", mes yeux disaient "je vais te tuer", ma main sur l'épaule de la blonde se voulait réconfortante et protectrice.

Je m'excuse pour les dégâts cependant, je paierais pour la charge de travail supplémentaire et le vase
La phrase en elle-même n'avait aucun intérêt, ça voulait juste dire "va voir ailleurs", elle l'a très bien compris d'ailleurs, vu qu'elle rentrait d'elle même dans l'arrière boutique. L'argent, le costume donnant le pouvoir social, le fait que j'étais un habitué, tout ceci me permettait d'être roi, et la boutique était mon royaume, je pouvais ainsi disposer de mes sujets et de ses biens à ma guise.

Mes azurs rentraient en contact avec les céruléens de la blonde, les yeux étaient tous légèrement injectés par le sang, le dessous légèrement noirci par les cernes, à la seule différence, elle était malade, mes voix nasales et buccales, elles, se portaient parfaitement bien.

J'imagine que ce n'est pas de l'eau, un vase brisé et des fleurs au sol qui vont ont mis dans cet état, pourtant, il vous faut garder la tête froide. Si je peux vous aider de quelconque façon, dites-moi, Erin.

La voix se voulait calme, rassurante, elle était basse dans le but d'être apaisante, ma main était toujours sur son épaule, mes chaussures étaient légèrement humidifié dû à l'eau qui continuait de s'étendre, c'est fou l'eau qu'il peut y'avoir dans un si petit vase. Mettre le prénom dans la phrase rajoutait de la proximité et de l'intérêt, je ne pouvais pas la tutoyer, même si j'avais voulu, après tout, elle m'appelle par mon nom de famille, elle dit même monsieur bien que l'on ait sensiblement le même âge. La fin n'était que pure fantaisie et poudre aux yeux, cela m'attristait juste de la voir dans cet état, après tout, je passe tous les mois ! Pourtant, quelque chose me disait que ces mots allaient avoir un tout autre sens pour elle.

"Ce ne sont que des fleurs, après tout" disait-elle passant des yeux humides et tristes à un sourire qui semblait sincère. Je la regardais, prendre une gorgée de son eau comme s'il allait être un remède à son état émotionnel changeant, à son rhume rendant son nez flamboyant. Sombre reflet d’un miroir autrefois étincelant, brisé par des raisons aussi obscures que le visage qu’elle montrait quelques minutes auparavant. Brisée, c’était le mot qui la décrivait le mieux, elle avait déjà un pied dans le vide, j’avais le choix de la laisser là, de la pousser, ou de la faire revenir sur la falaise, à regarder ceux qui sont tombés et qui ne sont pas remontés. Aveuglés par nos larmes, on en devient des pions, le sort s’acharne au fond, telle une opinion, tout ce qu’on demande, c’est un peu d’aide, quoi que ce soit pour sortir de là, et le monde nous observe, d’un œil sans nom, d’une voix sans son. Nos amis, ils ne sont plus ici, ils ne sont là que pour les moments de joie, des moments de réussite, et toi, quand tu as besoin d’eux, les voici disparus, envolés, comme s'ils n’avaient jamais existé.

Je réfléchis, j’inspecte, je m’interroge, je rétrospecte. Qu’ai-je à gagner à aider une inconnue, quand moi-même, j’ai besoin d’aide, peut être plus, peut être moins, au final ça ne change rien.

"C'est vrai. Ce n'est pas la grande forme... Mais ne vous en faîtes pas pour moi. C'est le contexte actuel, et ce rhume interminable. On est tous un peu à cran, vous ne trouvez pas ? Comme cette vipère au fond de la boutique. Un exemple concret !"

Oh non, elle n’avait pas besoin d’une main, elle avait besoin d’une oreille, d’une épaule éventuellement, mais pas d’une main. Gagner quelque chose n’est pas forcément une priorité, mais ne rien perdre en est une, à donner de l’importance aux choses, on en souffre lorsque l’on s’en sépare, j’étais si bien derrière ma petite prison glaciale, tout ce que j’avais à faire, c’est de ne surtout pas en sortir, à regarder, comme derrière un écran, ces gens qui m’ignorent complètement, qui ont autant à faire de mon existence que j’ai quelque chose à faire de la leur qui me semble sans importance. Même si nous sommes loin de l’accointance, pourquoi devrais-je faire plus que j’ai déjà fait ?

Car je sais mieux que quiconque ce que c’est la douleur de n’avoir personne, de cette demande de réconfort qui peut nous être inconnue même dans la mort. Cette envie de pleurer, de blâmer le sort, et tu te retrouves avec toi-même, en introspection, à accuser un univers dénué de toute sensation si ce n’est celle, qui te fait peur à perdre la raison. Pression sociale te poussant à aller, quoi qu’il arrive au travail, privé de motivation tu sombres petit à petit, dans ce néant infini nommé dépression. Tu peux en vouloir à la conjoncture, au mauvais sort, au karma, crois-moi rien ne changera, tout ce dont tu as besoin, c’est d’un petit quelque chose, un petit coup de pouce du destin qui te ferait sourire l’air de rien. Enfant d’un peuple sourd, tu demandes à ce qu’on vienne à ton secours, tu peux fermer les yeux la vie suivras son cours, pourtant, tu souhaiteras ne pas être pris de court, courir, tu ne fais que ça, poursuivis par des démons invisible, indicible qui te hantent en ton antre, te pourrissant de l’intérieur et bientôt, tu seras des leurs, tu regarderas les autres de haut, au lieu de les aider comme tu l’as tant souhaité.

Et si je n’avais pas envie de ressembler à ces moutons, si j’ouvrais les portes de ma prison, être cette oreille dont elle a besoin, de toute façon, ça ne me coûte rien, et ça ne changera rien à ce quotidien, frustration, exaspération, expiation, de choses que l’on aurait dû faire, chimère idyllique à tendance utopique, on te dit qu’il faut mieux vivre de remords que de regret. Pourtant, tu regretteras d’avoir des remords.

Un merci, un sourire, n’est-ce pas ce qu’on peut déjà appeler une motivation ? Arracher un sourire à quelqu’un en dépérir, c’est un exploit en soit, et puis elle qui d’habitude est si enjouée, ne pourrais-je pas l’aider à retrouver ce bonheur oublié.

"Je ne connais même pas votre prénom..."

Un sourire aussi perce ma profonde couche glace, difficile de ne pas se mettre à sa place, inconnu jouant les chevaliers déchus, son nom ne sera pas retenu ni dans les livres, ni dans l’histoire, pourtant, c’est lui qui écrira l’espoir, pendant une semaine, un mois, un an, c’est plus que suffisant.

« Je trouve bien trop amusant le fait que nous nous vouvoyons et que vous m’appeliez M.Lithe, alors que nous avons sensiblement le même âge. Donner mon prénom m’enlèverait ce petit plaisir, outre le fait de vous voir sourire habituellement. Si vous me les enlevez tous, je ne vois pas pourquoi je reviendrais aussi souvent dans cette boutique. »

Sais-tu seulement à quel point tu ne sais pas ?

« Si vous tenez tant à le savoir, je vous propose un déjeuner, une fois que vous m’aurez donné ce que j’étais venu chercher, même si votre nez pourrait vous empêcher d’apprécier la nourriture à sa juste valeur, au moins aura-t-il la faculté de vous changer les idées, et il me semble que vous en avez grand besoin. »